Ir de ônibus.

Estava decidido, iria de ônibus pra o trabalho. Ultrapassei a Dezessete de agosto e prostrei-me à sombra de uma mangueira, à espera.

Dez minutos, quinze, e nem sinal do Dois Unidos – Rui Barbosa -- nem dele, tampouco de nenhum outro.

Avisto de longe o nome estampado: “EXPRESSO”. Logo abaixo, em letras menores, Dezessete de agosto, Parnamirin, Rua do Futuro . . . É esse! Dei com a mão, o motorista parou uns cem metros adiante, pelo que me fez dar um pique atrás do maldito.

A porta abriu-se. Percebi que o aperto era grande, maior, como se diz, do que “cu de sapo”. Nada que abalasse a minha determinação. Desceram alguns. Na subida, o motorista fechou a porta e “cuspiu”: “EXPRESSO”.

Que porra é essa!? Expresso pra mim é aquele café feito em máquina, forte pra caralho.

Voltei desmilinguido pra parada, sob os olhares desconfiados de algumas senhoras . . .

Passados trinta minutos, cedi, resignei-me, persignei-me e peguei um táxi. Antes do quartel, o trânsito parou, travou, danou-se. Uma hora e sete minutos para um percurso de cinco quilômetros.

Em compensação, voltei a pé.